Agata Tomšič / ErosAntEros porta all’Out Off fino al 15 novembre il testo Heiner Müller che trasforma l’eroina tragica di Euripide nella donna vittima di ogni abuso maschile e di ogni guerra della storia umana.
“Sento rumore di spari e il mio sangue uscire dalle mie vene
e il mio corpo mutarsi nel paesaggio della mia morte.
Il resto è poesia.”
(cit. dal testo dello spettacolo)
Sediamo in circolo sul palco intorno a un piccolo podio cubico, con un microfono e due aste (che scopriremo microfonate a loro volta) che reggono due palloncini dorati.
Sono le teste dei figli di Medea.
Agata Tomšič – ideatrice, regista e unica interprete di Materiale per Medea per ErosAntEros (sotto un trailer dello spettacolo, NdR) – entra in scena nel buio (foto qui sopra), sdraiata a terra come la “cagna” che si dichiara essere, sussurrando e mugolando i borborigmi amplificati che ci ricordano tanto una Diamanda Galás spiritata (riferimento confermato dall’attrice che molto ha lavorato sul sound design della voce), avvolta in un mantello di pelo nero fuori, damascato d’oro dentro.
Guadagna il podio.
Sotto è completamente nuda, con stivali alti di vernice nera da puttana moderna (“potrebbe essere rappresentata durante un peep-show”, ha scritto l’autore del testo).
Ora a noi ricorda una Lydia Lunch in un locale punk.
O la “puttana del suo Giasone”, come si dichiara senza giri di parole nel testo, riscritto da Heiner Müller in tre fasi, dal 1949 all’82: Riva abbandonata, Materiale per Medea (appunto titolo del lavoro che riunisce i tre brevi testi, mediando Euripide con Seneca e Hans Henny Jahn), e Paesaggio con Argonauti, ispirato a Terra Desolata di Eliot ed Ezra Pound, che – dice sempre Müller– “presuppone le catastrofi che l’umanità sta attualmente preparando” e che infatti ci sta ora dispensando in Europa, Medio Oriente e mezzo mondo anche dove neppure sappiamo, ma il drammaturgo tedesco lucidamente prevedeva.
Euripide è il primo autore della letteratura a me noto che – appartenendo al popolo dei greci vincitori – prende la parte dei vinti in una sua tragedia, Le Troiane. In Medea prende la parte di una sola vinta: la donna protagonista, tanto innamorata del suo Giasone da fuggire dal proprio padre e uccidere il fratello smembrandolo per coprirsi la fuga con lui. Tanto innamorata da fare due figli con lui, solo per essere poi “scaricata” dal mitologico “eroe” in vista di una scalata sociale attraverso nuove nozze con la giovane figlia del re di Corinto.
La “maga” il cui nome in greco significa “astuzie, scaltrezze”, l’innamorata così gelosa da avvelenare il proprio abito da sposa donato alla rivale in un finto atto di sottomissione per farla morire arsa dal veleno composto col proprio sangue, da uccidere i proprî figli per farne ricadere il sangue sulla viltà dello squallido “eroe”, diventa quindi per Müller l’archetipo di un’ulteriore rivolta “proto-femminista”: quello della donna che non accetta di sparire nell’ombra (cui invero la democratica Grecia destinava l’altra metà del cielo) quando al suo uomo fa comodo, in virtù di ragion di stato o anche solo di “carne più giovane”. Così devota al “suo signore Giasone” da chiedergli se vuole forse anche “bere del suo sangue”, che lei è pronta ad offrirgli, nel suo disperato annullamento in lui.
Müller riscrive la tragedia usando una lingua moderna (“Con le mie consulenti drammaturgiche Benedetta Bronzini, Anja Quickert e Daniela Sacco ci siamo attenute fedelmente al suo testo, consultando anche la traduzione slovena oltre a quella italiana di Vertone e minimi adattamenti”, ci spiega l’attrice-regista). Sentiamo in scena parole come “assorbenti sporchi di sangue”, “Durex”, “birra”, “Carri armati”, “schermo (televisivo, NdR)”: la “terra desolata” dalla Colchide a Corinto diventa così metafora dell’interminabile scia di sangue che gli “Argonauti d’ogni epoca” hanno seminato lungo il pianeta con la generosità di cui è prodiga la specie umana, dai barbari del Nord Europa alle crociate, dalle invasioni dei turchi a quelle dei colonizzatori europei negli altri tre, quattro continenti, fino alle due guerre mondiali, al Vietnam e all’Afghanistan, agli stupri etnici in Bosnia e all’invasione dell’Ucraina, ai massacri in Ruanda, Palestina o in Siria, dove “il voyeur ha la possibilità di pagare un buon posto da cui osservare indisturbato il maggior numero possibile di catastrofi” (da un’intervista al drammaturgo tedesco dell’83).
Un “paesaggio con rovine” (di qui il nostro titolo) in cui il primo bottino del saccheggio è stato e sempre è il corpo delle donne, il “ratto delle sabine” e il controllo etnico della loro prole, a qualunque dio s’inginocchino i vincitori.
Ecco perché la bella Agata (d’origine slovena a sua volta) si offre provocatoriamente già nuda al ratto del suo mitologico dominatore (foto sopra e qui sotto, NdR), per esibire qual è già il suo destino scritto. Il destino della femmina-preda-schiava, che urla la sua vera tragedia – prima ancora dello sterminio dei figli – sul minaccioso tappeto sonoro industriale costruito insieme a Matevž Kolenc, compositore, arrangiatore e produttore musicale dei Laibach, nominato ai Premi Ubu 2024 per il progetto sonoro di Santa Giovanna dei Macelli (sempre by ErosAntEros), non lontano dai rumorismi degli Einstürzende Neubauten, che per Müller musicarono Die Hamletmaschine e Faustmusik.
“La partitura sonora e vocale è importantissima – ci spiega sempre la Tomšič – infatti precede anche la costruzione drammaturgica e la coreografia gestuale” (assistita da Francesca Frani Dibiase, NdR).
Perché anche in questo caso ci troviamo di fronte a un teatro che, pur partendo da un solido testo letterario, è essenzialmente performativo: voce-suono, corpo-gesto e contrasti buio-tagli di luce obliqua (Gianni Gamberini), oltre alla torcia bianca puntata girandosi a 360 gradi verso di noi, astanti “giudici”, ora simbolicamente compartecipi dei crimini della storia come del mito, hanno lo stesso peso delle brucianti parole del Müller.
Il letale abito nuziale-trappola reso da un semplice ed efficacissimo foglio di carta stagnola baluginante come un gioiello sotto le luci di scena e frusciante vicino al microfono.
L’uccisione dei figli simboleggiata dal tuono amplificato dei due palloncini bucati con uno spillo.
Ed è una performance davvero potente, a dispetto della sua sintetica ora di durata. La forza sprigionata dalla voce amplificata di Agata e dal suo sound design per dire la violenza di quel testo, esibendo quel corpo-preda nudo, facendoti sentire colpevole di trovarlo bello, ti atterra mentre ti trovi a rimpiangere che sia stata così breve.
Esponetevi anche voi, all’Out Off fino a domenica 15, ricordando anche che sabato 14 dopo lo spettacolo si svolgerà in teatro un incontro con Agata Tomšič, Sotera Fornaro e Raffaella Viccei per approfondire lo spettacolo stesso ed esplorare il senso del mito reso celebre dalla tragedia di Euripide nel tempo presente delle nuove guerre.
Ne varrà la pena (di riflettere su quel che sappiamo).
Mario G
N.B.: foto di scena di Dario Bonazza e Vittoria Gregnanin, per gentile concessione di Teatro Out Off ed ErosAntEros.