Lars Kepler ormai non ha più segreti, non soltanto perché i suoi romanzi sono stati sdoganati nel nostro paese già da qualche anno, ma perché proprio di recente si è scoperta la sua vera identità: infatti dietro questo prolifico (e bravissimo, ammettiamolo) autore scandivano si nascondono i due volti di Alexander Ahndoril e di sua moglie Alexandra.
La coppia, che aveva già maturato esperienza in ambito letterario, non aveva mai pensato di scrivere dei gialli, e forse temeva di pubblicare una serie di libri completamente diversi, tematicamente e stilisticamente, rispetto a ciò che il pubblico si sarebbe aspettato. Così, i nostri baldi scrittori hanno deciso di fare tabula rasa, e di partire ancora da zero con un nome di fantasia. Uno pseudonimo o meglio un eteronimo. Il segreto è però rimasto tale per poco, perché l'incredibile successo internazionale del loro lavoro d'esordio, L'ipnotista (2009), li ha costretti a rivelare la scaltra macchinazione.
L'indiziata numero uno è la giovane Vicky, una minorenne che subito dopo il fatto ruba una macchina, sequestra un bambino di cinque anni e si dà alla fuga. Purtroppo la giovane ha un incidente, la vettura esce di strada e finisce nelle acque tumultuose di un fiume in piena. A quel punto la polizia sospende le ricerche ormai convinta della morte di entrambi.
Non è soltanto lo stile asciutto del romanzo ad acchiappare il lettore per tutte le sue cinquecento pagine, e nemmeno l'abilissima costruzione della suspense per la quale sarebbe lecito scomodare gli altri grandi maestri del settentrione europeo, i fratelli Hammer in primis. Kepler non si limita a questo (sempre che di limitazione si possa parlare), e ciò che lo rende unico, o per intenderci di gran lunga superiore alla conterranea Camilla Läckberg, è l'incredibile senso del ritmo, che inanella colpi di scena, subitanee rivelazioni e altrettanto incredibili piste false con la stessa destrezza di un Hitchcock. Seguire la sua logica è come perdersi in un labirinto di prospettive asimmetriche, una grande scatola cinese a piani sfalsati in cui ogni soluzione prelude a un ulteriore rompicapo, e per ogni enigma risolto se ne propongono di ancora più complessi.
Ciò che sorprende, in Kepler, è la totale assenza di scene morte, lungaggini narrative e inutili dissertazioni, senza però che i suoi personaggi ne escano mutilati, svuotati di senso, privati di sostanza. La finezza dell'intaglio psicologico è, appunto, scandinava, il senso del paesaggio, e quindi del territorio, dei suoi boschi, le isole, le foreste incantate, è assolutamente invidiabile.
Se un terzo dei nostri giallisti, quelli che spuntano come funghi a ogni kermesse letteraria, riuscisse a descrivere una Roma o una Milano con il medesimo affetto con cui Kepler effigia la sua amata Stoccolma, ecco che avremmo all'istante una nuova generazione di maestri italiani. Se volessimo azzardare paragoni cinematografici, potremmo dire che Kepler sta a Otto Preminger o Robert Aldrich come Carlo Lucarelli sta ai film di Poirot. Insomma, tutta roba nobile o quasi, ma la differenza c'è e sarebbe disonesto passarla sotto silenzio.
Marco Marchetti
